La clave esta en las lagrimas,
que brotan aun sin desbocarse por las ventanas de los ojos
en la risa sin carcajada,
que brota como una canción de cuna,
canción de cuna para los muertos en vida
en la vida que va muriendo,
que brota desde el alma moribunda.
La clave está en los sueños,
que brotan ahora sin color, deslavados,
en blanco y negro,
en la maldita rutina,
que brota irremediable, extendiéndose como lepra,
incurable
La clave es que no hay clave,
que vamos muriendo de a pocos,
matándonos entre risas demenciales,
entre mórbidos sueños,
entre esperanzas faltas de sendero,
entre versos insalubres,
que brotan de la nada,
pero que van carcomiendo nuestro todo.
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Escribe: Zil Attam Nárud
Cuadro de Carlos Mondriá (Oscuridades bibliográficas)
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Escribe: Zil Attam Nárud
Cuadro de Carlos Mondriá (Oscuridades bibliográficas)
