Azul

(...) La sombra que proyectamos

petit instant,

es una flor azul

de tallo elevado

al que nos asimos

como a un columpio

eterno

(...)

Petit enfant

-Limadu

Vacío solar

Lo peor,

de morir

o de vivir

Mira esas altas flores

buscando lumbre solar

Lo peor del poema

que dejé de leer

o escribir

Es vivir a vida reseca

con la muerte a ciernes

con el cuerpo roto

morir entera

y no enterarse

Tragarse el último verso

La bala que viene del pecho

inesperado

Petite chose morte

se ha marchitado mi pecho

buscando el sol diamante

La palabra que resucita

       petit chose contente

estaba entre tus pétalos

en tu boca efímera

en tu risa tranquila

que no sabía del vacío solar.

Limadu

De Petit Enfant

Instante

Es medianoche o mediodía, un instante intermedio y tibio, lo cierto es que  las horas nunca me interesaron, salvo los instantes. Ahora, instante de subir a la escalera del bisabuelo y contemplar el cielo claro, las avecillas surcando el cielo  trinando graznando susurrando conversaciones que trato de comprender. Instante dos o veinte, restregarme el jabón duro entre los dedos y sentir como reblandece y se hace espuma igual que la espuma de mar llegando a mis tobillos y es que solo fui una vez a una playa y estaba llena de desperdicios y botellas plásticas, me senté entre unas rocas y escarbé con los pies la arena triste, las botellas me miraban desde lejos como obeliscos abandonados. Instante tres mil quinientos vida, observar, solo observar, plantas, tierra, césped, mala hierba y hierba buena creciendo en su conjunto en una comunidad pacífica. 

Nunca me importaron los humanos, solo las lombrices y los horas que puedo olvidar fácilmente.

- Liz sola -

Cada paso que doy

Cada paso que doy
arrastrando mi cadáver
Es para traicionarnos
Con el velorio que no tuvimos
No sé si arrastro mi cadáver o el tuyo
En todo caso
De algo estoy segura
Nunca fui sincera
Nací muda
Y si ahora hablo
Es sólo imitación de tus
Labios
Modulando el viento
Creando palabra viva
Que no debe ser repetida
Las verdades puras
Son las que nacen de tu centro



Liz sola.


Fotografía tomada por Limadu.
De Petit Enfant

A los astros se les adora de rodillas

Había entretejido una delicada flor
entre la naciente de un rayo de luz saltarina
y la noche más triste y postrada
De cabellos largos era mi amada
que nació de corpúsculo materia desolada
Diáfana como un beso
se entretejía mi flor
en el páramo de un planeta clausurado y seco
con una luz singular
que no logré encontrar en otras esferas.


Lucio Nárud del R.

Genio del púrpura manto

A Oscar Wilde.



Dientes vivos que tragamos

entre saliva, vino y espanto

pedruscones ebanados del ángel quimérico

al que le arrebataron la sonrisa

----

En tu púrpura manto
fueron a fenecer mis ansias
de genio
Solo crecí pequeña
florecilla de lis
falsa como las lágrimas de mi padre
un lord de ojos falsos
Y confundí su dolor con el mío
Me acariciaba los pétalos
Con sus dedos de vidrio
                                 Y de Falso, Falso, Falso
Que olvidé que tu
púrpura manto
estaba diseñado
para criaturas auténticas
Y para aves de vuelo recto
Él me miraba
detrás de sus ojos de vidrio quemado
Y era mutante el universo
Puerta de madera
Y sillas pintadas de blanco descascarado
Lord Liebe
era un amor callejero
un cánido rey de compostura regia
Un lord que se asemeja a un
Liebe descascarado
Una perla en otros tiempos
Un diamante, ¡oh! un sollozo
Y yo le sollozaba en silencio
purpurina, versos y otros lamentos
Porque era de vidrio
y vidrio quemado
Y había perdido la púrpura capa
de genio alado
Y porque te había olvidado
Oh, pequeño mundo, él te había olvidado
La puerta de madera
cruelmente cerrada
Y las letras cómo bregaban
Muriéndo en su vomito
negra brea
de Falso,
Falso,
Falso
Y yo solo era una florecilla de lis
hija del inauténtico acabado
                                                        Sin postura

Sin capa/ sin castillo/ 

sin espada

Bregando con palabras ahogadas
Mientras colapsabamos
entre purpurina
Intoxicados
Muertos
Llorando y erguidos
Añorando, siempre añorando
el púrpura sueño
la realidad atravesada
de espanto
el orbe
agitado
de auténtico genio.










/Liz del R. Sin M. Sin D./

- Intro: Antes de asesinar el poeta te bautiza -

En nombre de los sesos floridos,

te bautizo con la miasma de las rosadas bugambilias
que sangran en los ojos de aquellos poetas pobres y enajenados que

caminan por la bahía del silencio

en búsqueda del nombre que no se pronuncia con los labios.

/Liz del R.
sin M. sin D./

Bang, baby!

Horada2

Liz del R. sin M.

                         sin D.

Incinerar la estrella

Vamos a eclipsar el universo

Y a matar unas cuantas metáforas

A pintar a aquella estrella

Las puntas,

Recúbrelas de negro

Vamos a matar unas cuantas palabras,

Unos cuantos viajes,

Unas cuantas canas

Y observaremos en silencio el cielo

Mientras echamos al horno nuestras entrañas,

Nuestros intestinos,

Nuestros dientes,

A los bebes y sus pañales,

A cualquier idea inacabada

Vamos, olvídate de las estrellas consumidas por

ojos de animales óseos de muerte,

calcinados por un maldito infierno,

mira como se les salen los ojos, como várices los dedos

oprimen el alma que se les escapa, para volar a ninguna parte,

se funden en el polvo

Vamos, olvídate de la noche,

Del nombre de tus padres,

De ese vestido o terno que usaste anoche,

Todo se desgasta,

Todo es polvo y estrella,

Señal u olvido,

Pintemos pues

Nuestra inmensidad

Caducidad,

La línea de tus senos,

El baile de tus pasos que ronda la senda de la nada,

Tu inocencia de muchacho herido

Danza en el claro de luna del oscuro

Que se resplandece bajo

La estrella que barnizamos

De olvido.

Liz del R. Matta Durán.

No yo

No la criatura disléxica, agusanada
No la tierra de hormigas
No la caricatura de risa
No los pulmones hinchados de hadas
No los sesos cubiertos de hiel rosada,
No la rima frustrante,
estítica,
No los brazos curvados
de niños muertos,
de libros evangélicos,
No mi razón idiota,
No mi fe en los retretes que hablan
No mi corazón ardiendo
por...
No mi corazón ardiendo por...
No mi corazón ardiendo por..
No las siluetas arrancadas
No esta lengua que se traba
No esta lengua que se traba
No la repetición de días dentro de otros días,
dentro de otros días,

de no decir nada,
De no decir nada...




-  Liz del R. Matta Durán.  -

(Pintura de Guim Tió)